Не любить – это очень просто. А усложнять жизнь он не хотел. Привязываться к кому-то или к чем-то слишком сильно – довольно опасно. А он хотел быть свободным…
Когда от него ушла девушка, он не особенно переживал. В конце концов, не в первый и не в последний раз. Да он и не был всерьез влюблен – просто нравилась линия ее округлых бедер, чашка свежесваренного кофе по утрам да расслабляющий массаж перед сном. Хотя за четыре года и это поднадоело.
Когда у него умерла мама, он достойно отправил ее в последний путь, как и подобает хорошему сыну. Белые венки, дубовый гроб, длинный стол и дорогой коньяк. Ему было грустно, на кладбище по его щеке прокатилась слеза. Но глубоких душевных переживаний он не испытывал. Много лет минуло с тех пор, как он отдалился от матери, навещая ее лишь по праздникам или при необходимости.
Когда началась война, он собрал все свои накопления и бежал заграницу. Приятелей, которые ушли воевать, называл идиотами. Он не испытывал ни грамма стыда – он не любил свою родину. Точнее – ему было все равно. И разве он ей чем-нибудь обязан?
– Почему я должен рисковать своей жизнью? Я не хочу умирать! Я хочу поселиться в уютном солнечном городке. Каждое утро выходить на балкон – кушать свежие круассаны и пить крепкий кофе. Каждый вечер – слушать ресторанную музыку и потягивать вино. Все-таки жизнь чертовски хороша!
Нелюбовь – это свобода. Свобода от дурных мыслей и переживаний. Свобода от боли. Свобода перед своей совестью. Он никому ничего не должен.
…Он медленно брел по мостовой Милана, наслаждаясь теплым зимним солнышком… Внезапно произошло нечто странное. Он ничего не понял. Не успел. Асфальт вдруг приподнялся и ударил его в лицо. Огромный кусок железа горой навалился на грудь. Визг тормозов ножом резанул уши.
Он лежал, не смея закрыть глаза.
comments powered by HyperComments
